Mein Großvater tötete Nazis im Zweiten Weltkrieg - Sein Geist brachte mich dazu, dies zu schreiben

Um zu sagen:" Nie wieder "müssen wir uns alle daran erinnern, was schon war

Ich kannte meinen Großvater väterlicherseits nicht sehr gut. Das lag zum einen an der Geographie, zum anderen daran, dass er selten mit mir sprach.

Was ich über den Mann wusste, den ich aus den wenigen Hinweisen, die mir zur Verfügung standen, extrapolierte.

Er war groß in dem Sinne Erwachsene sind groß zu einem Kind, und sein dünner Rahmen lümmelt leicht. Er trug sein graues Haar in einem flachen Oberteil, so präzise, ​​dass man darauf schwimmen konnte. Jahre der Sonne, des Rauchs und des Trinkens ritzten tiefe Falten in seinen ledernen Hals, und seine Augen blieben hinter dem Vorläufer von sogenannten Transitions®-Linsen verborgen. Mein Großvater war immer auf etwas zu, wahrscheinlich leise, so dass seine langsam wechselnden Brillengläser meistens im Sonnenbrillenmodus blieben.

Zigarette, Bier, Zippo, Gürtelschnalle und Stille.

Das mag nicht wer sein mein Großvater war es, aber das war seine destillierte Essenz für mich als Klassenschüler. Die Tatsache, dass wir uns als Junge von meinen Großeltern wegbewegten, erklärt wahrscheinlich, warum mein geistiges Bild von ihm so unvollständig bleibt.

Es gab Hinweise auf den Mann hinter der Brille.

Sein exzentrisches Flair zur Innenausstattung führte ihn einst eine Parodie des Vaterunsers an der Wand über seinen Piranha - Panzern:

"Ja, obwohl ich durch das Tal des Schattens des Todes gehe, fürchte ich nichts Böses, denn ich bin der gemeinster Hurensohn im Tal. "

Seine Hirschgewehre hingen im selben Raum, und ich wusste, dass es Kriegsrelikte waren, die nach Hause gebracht und wieder verwendet wurden.

Er sprach nie über den Krieg, aber er hing in der Luft wie Zigarettenrauch.

Die tiefen Falten in seiner Haut, die dunkle Brille, Stille, allgegenwärtige Coors können - ich weiß nicht, ob mir gesagt wurde, dass sie alle Kriegswunden waren oder ob ich das für mich selbst entschieden habe.

Aber seine falschen Zähne waren echt:

"Ihr Opa hat in Deutschland einen schlimmen Grabenbruch bekommen. Seine Zähne waren nie richtig. "

Deutschland.

Mein Großvater war ein Kriegsheld, aber als ich ein Kind war, war jeder Großvater ein Kriegsheld.

Mein Vater sagte mir gerade genug, dass ich bleiben könnte Konkurrenz auf dem Spielplatz:

"Opa war in Deutschland. Er kämpfte gegen die Nazis. Er war ein Schütze auf einer Halbspur. Er war in der Ardennenoffensive. Erinnerst du dich an diesen Patton-Film im Fernsehen? Dein Opa war dabei Pattons Armee. "

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Ich erhielt auch seinen Namen, allerdings nur als zweiter Vorname. Es war ein hoffnungslos überholter Name mit einem lustigen Sound: Otis. Als die Kinder es verstanden hatten, verspotteten sie mich gnadenlos; in der Tat, der gelegentliche Erwachsene tut es immer noch. Mein Umzug als Kind war, dass Otis ein Kriegsheld war. Als Erwachsener tue ich so, als würde ich lachen und mitspielen.

Dieser Name hat mir als Kind viel Schmerz und Ärger bereitet, und das nicht nur, weil es ein Mobber war.

Das Problem war, dass ich nirgends hin konnte rennen, wenn die anderen Kinder mich aufzogen. Wenn ich meinen Eltern etwas sagte, schimpften sie mich:

"Dein Großvater war ein Kriegsheld. Du solltest stolz auf diesen Namen sein. Wenn du wüsstest, was er getan hat, wärst du nicht so undankbar."

Jedes Jahr oder zwei, wir würden Otis besuchen, oder Otis würde uns besuchen, und er würde hinter seiner dunklen Brille sitzen und nicht viel sagen.

Wenn die Nachrichten an waren, könnte er die verdammten Hippies kommentieren, die Amerika ruinieren:

"Wenn ich jemals einen dieser gottverdammten Hippies mit einer amerikanischen Flagge als Aufnäher erwische, werde ich ihn mir selbst vom Sitz seiner gottverdammten Hose reißen."

Als er mit mir sprach, was nicht oft war, rief er an Ich "Jimmer."

Das meiste, was ich von Otis hörte, waren Worte, die meinem Vater über den Kopf geworfen wurden. Einige von ihnen waren sogar Witze, und nachdem er ihre Pointen geliefert hatte, stieß er ein Lachen aus, das von Jahren ungefilterter Raleighs kiesig gemacht wurde. Er war einschüchternd, aber er war nicht humorlos.

Im Laufe der Jahre entstanden weitere Details, entweder weil ich als alt genug galt, um mit ihnen umzugehen, oder weil meine Eltern versuchten, das Blatt für den Kampf um den zweiten Vornamen zu wenden. Ich erinnere mich daran, dass ich meinen Kindern erzählt habe, dass mein Großvater einer der ersten im Mauthausen-Konzentrationslager in Österreich war.

Manchmal formulierte ich das so: "Mein Großvater hat Mauthausen befreit."

So habe ich es gesehen [

] Eine Mischung aus kindlicher Fantasie, Wunschdenken, Ignoranz und Szenen aus den unzähligen Kriegsfilmen, die mein Vater beobachtete, erstarrten zu einem Bild von Otis in seinen olivgrünen Tönen, seinem Hirschgewehr in der Hand und einem zwischen ihm eingeklemmten Raleigh Seine Lippen traten in das Kettenglied eines Sommercamps, sein graues, flaches Top unter seinem Helm und seine Augen hinter seiner Sonnenbrille. Die Nazi-Wachen griffen ihn an, aber Otis nahm sie mit ein paar guten Schlägen aus dem Kolben seines Gewehrs heraus.

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Die Häftlinge von Mauthausen waren gerettet!

Mit der Neckerei ging es mir nicht gut.

In meiner vierten Klasse habe ich mit meiner BB-Pistole die Glasschiebetür eines Nachbarn abgeschossen. Ihre Kinder rannten in ihrem Hinterhof herum und schrien: "Pass auf! Es ist der Otis Stamm! Der Otis-Stamm wird uns holen! ", Während ich in meinem eigenen Garten auf einem Baum saß, kein absichtlicher Teil ihres Spiels. Ich wollte nicht aus dem Fenster schießen, aber ich wollte abdrücken. Ich weiß nicht, was ich denken würde.

Das markierte die Spitze der Vornamen Kriege. Ich habe dafür Schläge bekommen, und ich war einen ganzen Sommer lang auf Grund. Mein Vater sagte mir, es sei ihm egal, ob ich meinen Namen änderte, es war mir egal, was ich tat. Er schämte sich für mich, was schlimmer als die Prügel war.

Ich habe meine Unzufriedenheit mit meinem Namen nie wieder erwähnt.

Irgendwo auf dem Weg erfuhr ich, dass Otis zwei Nazis mit einer Mistgabel tötete.

Sein Zug war zu Fuß in der deutschen Landschaft, auf der Suche nach einem Platz zum Schlafen. Sie trafen auf eine Scheune, in der sie zwei schlafende feindliche Soldaten fanden. Es war weniger eine "Schrecken des Krieges" Geschichte und mehr eine "Er musste tun, was er tun musste" Geschichte.

Es war nicht bis 1978 - 33 Jahre nach dem Ende des Krieges - dass ich etwas von Otis aus erster Hand hörte über den Krieg.

Der Besuch meiner Großeltern in diesem Jahr fiel zusammen mit NBCs Präsentation der Miniserie, Holocaust .

Krieg Fernsehen war Verabredung Fernsehen für meinen Vater, und Verabredung Fernsehen vor Aufnahmevorrichtungen bedeutete, dass Sie saßen Dein Arsch runter und in Echtzeit geschaut, egal wer gerade da war.

Mein Großvater saß am Küchentisch in unserer Kombination Familienzimmer / Esszimmer, nippte an einem Coors und rauchte einen Raleigh, beobachtete aber nicht zusehen, still wie immer . Auf dem Bildschirm schaufelten die Nazis Leichen in die Lageröfen.

Vom Küchentisch hörten wir: "Der Rauch von den Kaminen war so süß, dass du krank wurdest."

Während meiner Teenagerzeit fügte der Sommerurlaub kleine Stücke hinzu zu meinem Bild von Otis.

Wir brachten ein Jahr lang eine Pistole und eine Kappe eines Nazi-Offiziers nach Hause. Ein anderes Jahr fanden meine Schwester und ich in einer Schublade ein handgetöntes Foto eines rosigwangigen Soldaten. Wir haben es unserem Großvater gezeigt.

"Ich habe mich gefragt, wo dieses verdammte Bild hingegangen ist." sagte er.

"Wer ist das?"

"Das ist dein Großonkel Paul."

" Haben wir ihn getroffen? "

" Nein. Er wurde im Krieg getötet. " sagte er.

Opa legte das Foto auf das Regal hinter seiner Bar. Es blieb dort, bis er starb.

Als Otis das letzte Mal versuchte, mit mir zu sprechen, habe ich ihn abgewiesen.

Wir waren zur Beerdigung meines Großvaters mütterlicherseits in der Stadt, und ich wollte nur in Ruhe gelassen werden. Ich bedauere diesen Moment, aber ehrlich gesagt, weiß ich nicht, was wir uns ohnehin gesagt hätten. Ich war mehr wie die Hippies, die er hasste, als ich war wie meine Cousins, die er mochte, denke ich, und ich konnte keine Dialogseite aus den Worten machen, die wir in den vergangenen neunzehn Jahren ausgetauscht hatten.

Neun Monate Später war Otis weg, und ich war wieder in der gleichen Berghütte, diesmal mit meiner trauernden Großmutter.

Es gibt eine praktische Seite bei der Verlustverarbeitung, dem "was werde ich tun" Teil der Gleichung und diesem Teil führte meine Großmutter auf der verzweifelten Suche nach irgendeinem Beweis einer Lebensversicherungspolitik. Während sie durch Otis Schreibtisch wühlte, schickte sie mich ins Schlafzimmer, um durch den Schrank zu graben. Ich fand eine Aktentasche, die wie ein guter Platz für eine Versicherungspolice zu sein schien.

Ich öffnete seine Riegel und hob den Deckel. Darin befanden sich keine Lebensversicherungsdokumente.

Im Inneren gab es kein Leben, nur Tod - Leichenhaufen, klaffende Münder, hohle Augenhöhlen: Mauthausen durch die Augen meines Großvaters.

Ich starrte auf die Fotos, die er sah Ich nahm ihn in dieses Lager, und weil ich ihn kannte, wenn auch nicht sehr gut, nahmen sie ein Gewicht an, das keine andere Darstellung von Nazi-Gräueltaten jemals hatte.

Ich sah genau, was er sah.

Es war echt, und Der Schrecken darüber wogte über die Jahrzehnte hinweg.

Otis wurde ein anderer: Ein Junge, der nicht viel älter war als ich in diesem Moment, mit dem süß-süßen Geruch des Krematoriums in seinen Nasenlöchern und den Stapeln von Körpern in seinen makellosen Augen .

Ich konnte die Beweise in der Aktentasche nicht verarbeiten.

Ich konnte mir nicht vorstellen, wie er die Beweise von seinen eigenen Sinnesorganen verarbeitet hat.

Meine Großmutter schickte mich mit einer Nazi-Flagge nach Hause.

Vielleicht hat er es aus dem Lager genommen, ich weiß es nicht. Er war während des Krieges überall in der Region. Wo genau er es gegriffen hat, spielt eigentlich keine Rolle. Ich steckte die Flagge tief in meine Reisetasche, bevor ich zum Flughafen fuhr.

Ich hatte Angst, was Sicherheit denken könnte, wenn sie meine Taschen überprüfen würden.

Was macht man mit einer Naziflagge?

So gegeben eine Sache ist wie eine Last.

Auch meine Großmutter hätte mir eine Halskette aus Viet Cong Ohren reichen können. Als ich nach Hause kam, steckte ich die Flagge unter einen Stapel T-Shirts in einer Kommodenschublade.

Spät in der Nacht schüttelte Otis mich wach.

Wie spät ist es? fragte ich.

"Wo ist diese gottverdammte Flagge?" antwortete er.

Ich stieg aus dem Bett, führte ihn zur Kommode, hob die T-Shirts an und zeigte ihm, wo seine Naziflagge versteckt war.

" Nein, Jimmer. Das ist nicht gut. Niemand wird jemals wissen, " sagte er.

Ich bin kein Idiot. Ich wusste dann, dass, egal wie real es schien, dies nur ein Traum war. Ich weiß jetzt, dass mein Unterbewusstsein versucht, die schwere Fracht, die ich von seiner Beerdigung nach Hause gebracht habe, zu verstehen.

In den nächsten 30 Jahren hat sich diese Nazi-Flagge von einer Schublade zur nächsten bewegt erinnere mich nicht, es sogar meinen eigenen Kindern gezeigt zu haben, obwohl sie wissen, dass es existiert.

Aber letzte Woche, junge Männer, die nicht einmal geboren wurden, als mein Großvater starb, schlossen sich alten Männern an, die Charlottesville, Virginia besser kennen sollten. Ihr Ziel war es, Nazi-Flaggen wie meine zu winken, während sie vorgeben, gute Amerikaner zu sein.

Der Geist meines Großvaters besuchte mich erneut und erinnerte mich daran, dass in einer Schublade niemand mehr davon erfahren wird.

Ich werde nicht so tun dass ich sicher weiß, wie er sich in Charlottesville gefühlt hätte. An diesem Punkt sollte Ihnen klar sein, dass meine Erinnerung an meinen Großvater eine verrückte Mischung aus Kunstgriffen und Anekdoten ist.

Ich weiß, dass er Hippies nicht mochte, und wahrscheinlich hätte er die Gegenprotestierer als "so" bezeichnet gottverdammte Hippies.

Und doch kann ich mir nicht vorstellen, dass der süße Geruch brennenden Fleisches in seinen Nasenlöchern und Bildern von wie Laub gestapelten Körpern vor seinem geistigen Auge brannte, dass er die Neonazis mit ihren Fahnen verteidigt hätte Ihr stämmiger Arm grüßt, und ihre Gesänge von "Juden werden uns nicht ersetzen."

Wahrscheinlich hätte er mit einem Coors und einem Raleigh am Küchentisch gesessen, während die Welt in Flammen aufging.

Wenn es rund um die Uhr Nachrichten gab, hätte er ruhig einen Bericht aus erster Hand abgegeben von den echten Nazis und ihren wahren Greueltaten, ein Bericht, so spärlich und kalt, dass er in meinem Bauch stecken bleiben würde wie die Zinken einer Mistgabel.

Vielleicht ist meine Generation die letzte, die sich an diese Grausamkeit hält .

Für uns waren es Spielgeschichten, die sich auf Details und Helden konzentrierten, aber diese Helden lebten und atmeten Menschen.

Sie waren unsere Familienmitglieder und wir liebten sie, auch wenn wir es nicht wirklich wussten Sie. Wir haben die Wunden gesehen, die die Nazis zugefügt haben, selbst wenn die Wunden unsichtbar waren.

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Wir könnten die Letzten sein Generation, die nicht einmal ein kleines bisschen erreichen muss, um zu verstehen, dass man nicht sowohl ein Nazi als auch ein Amerikaner, ein Nazi und ein guter Mensch sein kann.

Ich weiß nicht genau, wovon mein Großvater sprechen würde Charlottesville, aber er hielt eine persönliche Aufzeichnung der Nazigräueltaten, die er bezeugte.

Es scheint sicher anzunehmen, dass er sie nicht vergessen lassen wollte.

Mein Großvater bezahlte für die Sünden der Nazis mit seiner eigenen Ruhe und das Blut seines Bruders. Ich bin sentimental genug zu glauben, dass er sie in Europa bekämpft hat, damit wir sie in Amerika nicht bekämpfen müssen.

Mein zweiter Name ist Otis, der Name eines Helden.

Es ist eine Flagge, die ich stolz winke.

James Stafford ist ein professioneller Autor mit einem Schwerpunkt auf kreativer Sachliteratur, Musikjournalismus und allgemeinen Essays sowie einem Konzertfotografen. Folgen Sie ihm auf Twitter.

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Emily Ratay Editor Buzz Lesen Sie später Dieser Artikel wurde ursprünglich unter Warum es wichtig ist veröffentlicht. Nachdruck mit Genehmigung des Autors.
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